Я остановлюсь на мгновение, чтоб записать свой новый стих.
И в толчее прикосновений набросаю строчки на листке.
Он только что был белым, чистым, как будто в небе облака.
И лист исписан, и слова бегут по строкам: слова, слова, слова …
В них зарождается сказание, в них смех, радость, боль, тоска.
И снова строчка у меня в сознании. Откуда ворвалась она?
Написав, остановилась и чуть дрогнула рука.
В толчее толпы муза посетила, в мыслях у меня была.
Пришла, всё растолкав, строкою села на листок.
Как радуга засияла, принося душе восторг.
Кто всё диктует, кто всё пишет: не знаю, кто шепчет мне.
Пиши, радуй свою душу, а я посмотрю и почитаю в стороне.
Ты не забудь припомнить чудо, и не забудь меня.
О красоте любви, о смысле дня, о тишине ночи в дороге к дому.
Ты всё пиши всегда : про снег и бурю, зной и ветер,
Про чувства молодых и пожилых пиши.
Кто встретится тебе, и кто пройдет без остановки.Пиши, прошу тебя, пиши!
Вот лист исписан: закорючки. Спешила, чтоб сохранился смысл в стихах моих.
А есть или нет: он просто стих.
Вот строчки кончились. Остановка. Мысль убежала, но закончена строка.
Как будто кто то, взяв за руку, мне говорил: «Пиши, пиши! Везде, всегда!»