От зари родились снегири
И пропели мне в моё окно,
Что мне нынче восемьдесят три
И что жить ещё мне суждено
Столько лет на свете, сколько их
Село стайкой на моём окне…
Стал считать я вестников благих,
Но не повезло со счётом мне:
Разлетелись мигом снегири,
Растворились, канули в рассвет…
«Не считай! Греха не сотвори:
У тебя нет возраста, поэт!
У тебя есть просто жизнь твоя, –
Мне ворона вещая твердит
(Как на ветке Древа Бытия,
На суку заснеженном сидит), –
Позабудь ты речи снегирей,
У тебя среди твоих врагов
В мире есть незримый Царь Кощей,
Враг любви, свободы и стихов.
Верен будь свободе и любви
И писать не прекращай стихов,
Все они – спасители твои:
Жизни нет без вдохновенных слов.
Смерть Кощея – на конце иглы,
И сломать её придёт пора
Словом правды – светом в мире мглы…
Жизнь твоя – на кончике пера.
Ты его случайно не сломай
Ложным словом – гибелью души,
И перо ты в сердце окунай,
Будет больно – всё равно пиши!»
10 и 15 февраля 2919 г.
г. Москва.