В стихах идёт отчёт души:
Чтобы не сплетничать с друзьями,
Что наполнялось месяцами —
Чернилом выплеснет в тиши.
Хоть, стих — не правильная форма:
Нам не сулит обмен сердец,
Размер и рифма — не Отец,
Язык нам дан, но что есть норма?
Всё дело в виде наших дней:
Есть вид у счастья и у слова,
Переплетённые узором,
Мы рождены, чтоб жить мудрей.
Когда придём мы к панацее,
К блаженству, что зовёт к себе,
К основе мира, что в игре,
Преобразующей вселенной?
Адамоевой быть в конце
Нам суждено. К чему законы?
Мы — государство и как-боги,
А истина — она в яйце:
Отец — гарант всего, создатель,
Он также выдумал Христа,
И Холокост — белок яйца
Он сочинил. Я — не предатель!
Моя невеста — Святой Дух,
Люблю тебя до самой смерти,
У нас — не брак и вы поверьте,
"У лукоморья..." — это тут: