Как тихо... лишь стрелка тикает,
в настенных часах кружа.
Сквозь полночь бредёт калИкою
безмолвно моя душа
поверх желтоглазых стражников,
сутульцев фонарных, и
всё ищет то ль дни вчерашние,
то ль будущие стихи.
Но только вот, паче чаянья,
придут не они, а те
обыденные звучания
в редеющей темноте:
предутренний посвист чайника,
шум ветра сквозь ветки лип,
завывшего от отчаянья,
и сучьев артрозный скрип.
Скрипит и перо неспешное,
марающее листы.
Чтоб эти вот звуки здешние
услышал, читая, ты...