издалека всепетая печаль
февральским снегом, птицей зимородком
на зеркале зимы, чей век короткий,
живёт как пишет — быстро, сгоряча,
ажурной вязью липовых ветвей,
чернеющих на фоне бледных перьев
плывущих облаков, царём деревьев,
запутавшемся в собственной листве,
при первой же попытке улететь,
сорваться прочь с насиженного места,
туманом из осеннего замеса,
забытым смехом выросших детей,
печалью из такого далека,
что сам себе мерещишься стихами,
когда берёшь февральскими руками
рождённого в апреле мотылька.