твое присутствие не больше, чем
образ, подтвержденный моим лишь рассудком.
твое отсутствие не меньше чем правда, чем промежуток
меж вселенными, где мы - только лишь звёздная пыль
костыль инвалида, чья-то история, повесть или быль.
твое равнодушие душит, рушит ребра и оставшиеся кости
от грусти стало тоскливо до злости и неловкости,
будто я лечу в пропасти от тонкостей рук и кричу
«прости»
собрать по частям, по кускам воедино сбежавшие мысли,
словно сбегая из жизни,
где слова грызли твою бездыханную плоть.
собрать что-то в памяти, построив несуществующее,
но до боли знакомое, от сухости чувств и до глупости,
что присуждается
одной только юности.
от хрупкости грез до апатии, гнусности
и силуэтов безликих прохожих
не знаю, достигну ли мудрости
или же фальши в лицах, на тебя так похожих.
от бессердечного сердце,
словно в далеком, казалось бы,
детстве твое юное тельце
бежит к дверце готовя ключ, думая «счастье за дверцей»
а дверцы то нет,
есть только путь.
говорят, что счастье – это весь этот путь,
но мне бы с него свернуть
и уснуть,
на твою облокотившись грудь,
а остальное – не суть.