За счастье надобно платить,
за горе нету воздаянья...
И там где тонко — жизни нить
порвётся, на границе знанья
того, что в мире не дано
постигнуть разуму и чувствам.
Но словно старое вино,
пьянит искусство златоуста.
Где та таинственная грань,
меж пустотой и озареньем?
И где Божественная длань,
что наделит нас высшим зреньем?
Блуждать в потёмках, вожделеть
нам не назначенное свыше,
с тоской о прошлом сожалеть...
И с каждым днём звучит всё тише
в душе мелодия любви,
слабеют тело, чувства, разум —
но страх — врождённый атавизм —
мешает всё покончить разом.
Мы продолжаем скорбный путь,
надежды нет на просветленье —
но верим, что когда-нибудь
наступит Божье избавленье.