Зачатье ноября... День первый, воскресенье...
А над Копотней чёрные дымы...
И скопища машин стреляют в небо чернью
Густого смога, в нём сгораем мы.
Огнём вечерних фар на острие асфальта,
Чуть движется гряда жующих свет машин.
И кажется, что все мы часть нелепой фальши,
Усталой, злой, дорожной сумятицы картин...
Стремимся перегнать крутой вираж соседа,
Вслепую натыкаясь на ненависть и злость...
Ругаясь на чём свет и накликая беды,
Лишь только бы из пробки удрать нам удалось.
Смывая в душе грязь и копоть кольцев МКАДа,
Мы радуемся, что сумели ускользнуть
Из бесконечных пут бензинового ада,
А завтра, завтра вновь проходим тот же путь!