Люблю соленый пот, что на лице
С утра лоснится бисером духмяным.
Как в бедной хижине, так во дворце
Изысканно светлы его изъяны.
Мне пот в столпотворении веков
Несет с собой дыхание прогресса.
В нем плоть Творца, окалины оков
Ударный ритм рабочего процесса.
Люблю, когда пот стынет на плечах,
Сжимая жилы, мускулы и кожу.
В руках усталость, но азарт в очах,
Который на рекорды я помножу.
Деревня, сложа руки, не живет.
С деревьев не снимает утром булки.
Она уклад столетий бережет,
На час, но с гаком продлевая сутки.