Ветер тёплый, прикасается ласково.
Подснежниками пахнет, весной.
Округа меняется, любовь и покой
Подстерегают, почти по Булгакову.
Похоже и писать нечего больше,
Лишь воображение включить достаточно,
Чтобы перенестись бессознательно,
В самые потаённые разума толщи.
И там путешествовать и бродить
По заветным тропинкам памяти.
А здесь, господа, невозможно жить.
Завтра ведь с обысками нагрянете.
Ветер от мыслей дурных трезвит
И что-то приятное шепчет в уши.
Прислушиваюсь, а он твердит:
"Нет в этом море суши."