Когда в саду не зацвела сирень, хотя весна уже давно в разгаре. Когда тебе тоскливо при дворе, а шутка вновь не впишется в сценарий. Когда вино из погреба горчит, и что-то изнутри тебя сгрызает, а ты с утра до вечера молчишь среди колонн холодных в тронном зале. Когда другие, словно муравьи, привычно тащат на себе заботы, а ты уверен: яд – в твоей крови, и ты не сомневаешься в том, кто ты. Всего лишь шут, бездарный местный шут, несчастный, как парижские калеки. «Не вышло рассмешить, так задушу!»- и ты смыкаешь на секунду веки. Тогда проходит день и много дней. Тогда в тебе не остаётся гнева…
Когда всё время думаешь о ней.
Когда влюблён в свою же Королеву.