На стене блистает картина,
В ней зачем-то плывут облака,
А бывает что ветер ворвётся,
Иль ворвётся людская молва.
И собой картина бесценна,
Хоть сюжеты до боли просты,
Хоть мы узники бренного плена
В спектрах радости или тоски.
Ну а ты же, чем ни картина? —
Своей сущности краски излей
В полотно, обрамлённое миром,
На одном из гвоздей галерей.