Жаркий бой был, победный салют, отгремевших ракет,
Под "Ура" затихал, вдалеке уходящим отрядом.
Лишь один в нём боец, был осколком смертельно задет,
И не смог быть со всеми бойцами, опять-таки, рядом.
Он в одном из тоннелей лежал, в приговоре судьбы,
Чёрный, некогда новый сапог, стал багрового цвета.
Он на правой ноге, что осколочным насквозь пробит,
Выливал, как сосуд, жизнь бойца, в отражении света.
Был рюкзак нараспашку раскрыт, но, ничем не помог,
Чем помочь, когда в нём все аптечки давно уж иссякли.
Только хлеб, Мародёра костюм и армейский паёк,
Сухари от бойцов, что от влаги Метровской, обмякли.
Он бы выжил, была бы аптечка, иль помощь пришла,
Ни того, ни другого ему там судьба не сулила.
И теряя сознанье, всё тише и тише дыша,
Монолитом холодным и жизнь от него уходила.
В одиноком забвеньи, он вспомнил отчасти себя,
Когда был неплохим он бойцом, боевого отряда.
Но, ничто так не вечно, как память. Со скорбью, любя,
Он достал карандаш и клочок, из блокнота, бумаги...
Свет свой, тусклый фонарь, отдавал роковой темноте,
Командир, комиссары, ушли, знать не знать о потере.
Он лежал, MP7 A1 прислонён был к холодной руке,
А в другой была сжата записка : "Всем светлых тоннелей".
(фото из интернета)