Тогда ей казалось, что ты - это поле
В колосьях и васильках.
Сладко бежать по нему в вольную,
Цветы ощущая в руках.
Ей верилось, будто бы быть ей счастливой
В покое у радостных дней.
А ты оказался лишь жгучей крапивой
В этой высокой траве.
Она всё бежит, а ты ей всё хлещешь
По её ногам по босым.
Июльские грозы хохочут и блещут:
"Счастия, радости молодым!"
И как же ей можно такое стерпеть
И в буйствии трав оставаться?
Колючей крапивы листья жалеть,
Ожогам её умиляться?
Да только уже всё по-иному:
Крапивой в душе ты пророс.
Теперь ты её по сердцу нагому
Ежесекундно жжёшь.