Февральское ранее утро,
От мыслей уже нелегка голова,
И если кто-то в этот час не спеша на кухне курит,
То кто-то в свете ламп вяжет устало слова.
Появился вопрос, что на грани риторики,
А ответ даже в грезах не видать.
Скоро люди поснуют меж домов во двориках,
А я лишь сейчас очнулся от мары и начал писать.
В мозге фраза засела одна:
В чем смысл бежать беспрерывно?
А стоит ли жизни бокал за раз и до самого дна?
Аль вкус полнее станет от небольшого перерыва?
А надо ли порой оглянуться назад,
Или все время глядеть в белый туман?
Сзади-то кто-то может тебе рад,
А в тумане сам себе и враг, и атаман.
И так час за часом – мысли меняют друг друга,
Жаля по новой израненный мозг,
И так до самого утра, по адскому кругу,
Еще и со свистом, как от устаревших розг.
Февральское томное утро,
Преддверие нового серого дня,
От мыслей в голове уже немного мутит,
Ая не вижу истины буланого коня.