Мой лучший друг, пенсионер,
когда подвыпьет малость,
летит душой в СССР –
как в санаторный диспансер,
где уважают старость.
И странно – лечится душа
в советском диспансере:
пускай в кубышке ни гроша,
пиджак немодный обветшал,
правительству не верит –
ему становится легко,
действительность – не гложет,
друг пробавляется пивком…
Я замечаю – день за днём
он выглядит моложе.
А у меня – наоборот:
душа не лечится – ревёт.