и пусть никто не знает, что у меня теперь нет работы, друзей,
нет приятелей и просто слабознакомых выйтиводворпокурить,
да и покурить теперь уже нет,
зато есть липкий Страхун (я его так называю) по-утрам,
где-то в солнышке между грудью и животом...
он говорит: бей - или беги. и я бегу.
но это ничего, ничего... всё как-то будет...
я разговариваю с серебряной рыбкой (чешуйницей, если кто не знает),
сидя на унитазе, прошу её - убегай, дура,
я даю тебе 5 минут, иначе - убью... и самой смешно становится,
какой из меня палач?
сама дура... - говорит рыбка, нежно улыбаясь.
но это ничего, ничего... всё как-то будет...
стихи, которые через меня - я не признаю (хотя, кто такая?)
облить бы их кислотой, чтобы всё обуглилось, размазалось,
кануло в вечность, или как там...
но и их - жаль.
но это ничего, ничего... всё как-то будет...
а тут один поэт (не просто, а мой самый любимый, самый живой, хотя и мёртвый) спрашивал
- что же, никто не знает, откуда пишет стихи?
(ну, он похоже спрашивал, не совсем так.)
мне вот захотелось вдруг вытянуть вверх руку, затрясти ей, чтобы меня увидел - первой,
первой, обязательно, и закричать:
я, я знаю! из поддыха стихи пишутся. из Страхуна.
только надо бить. а я - бегу. простите...
но это ничего, ничего... всё как-то будет...