Сражённые предательской рукой,
Тела могучих воинов лежали
Повсюду. И под бледною луной
Доспехи их трагически блистали.
И даже Феба лучезарный лик
Не мог их вызвать к жизни. Всё напрасно!
Кто к плинтусу знакомому приник,
Кто с крошкой слился в неге смертной, страстной…
Иной застигнут был в расцвете лет,
Иной – на склоне тараканьей жизни,
И вот теперь слагает им поэт
Венок стихов на погребальной тризне.
Безжалостна судьба и веник скор,
Ещё мгновений несколько – сурово
Их выметут тела (вчерашний сор),
И уж без них начнётся день наш новый