Ночь, а он все гуляет,
этот Француз молодой
и усатый.
От чего-то угрюмый, от чего-то веселый,
но больше угрюмый
и молчит почему-то.
От куда у него все эти примочки:
эстетизм и грубость
в одном.
Все охотится он, все ищет кого-то
в уставшей толпе
парней и девчат.
Слышно где-то под башней в Париже
кто-то играет Тирсена
(La valse).
Не стесняясь какой-то мужик,
тоже француз,
решил пошуметь.
Как и у него, ничего не имеется...
За душой у Француза
нет и копейки.
Дух стыда разъел ему душу,
а после него
на сердце лишь пустота.
Лампами огненными сгорают кафешки,
а в них парижане горят
от вина.
Хотелось бы выпить Французу,
но нет, нельзя,
заметит отец.
А грусть все играет симфонии,
жанр - минимализм,
красиво, печально.
Аккордеон подпевает в ритме valse,
музыкант улыбается
все также угрюмо.
Кого-то забыл он поздравить,
со свадьбой, рожденьем -
не важно,
но важно лишь то, что забыты им даты
и это тоже
не важно ему.
Луна обливает Францию всю:
и башню, и арку,
и Нотр Дам.
Грустно Французу, он плачет
под аккорды Тирсена
залил все лицо.