Стреляю в воздух выдохшимся сном.
И порохом мечты наружу рвутся.
Щиты готовятся. Кольчуги шьются.
Не воевать хочу, а лишь проснуться
и знать: где ты - не пахнет ложью, злом.
Стреляю в воздух. Чёткость не важна.
И семь ветров ко мне спешат в подмогу,
чтоб утолить под рёбрами тревогу.
Рассвет нальёт малинового сока
и песня марта мне уже слышна.
Стреляю в воздух шёпотом весны...
Вступают акапельно вновь капели:
Им, как и мне метели надоели.
Сны полнятся улыбками апреля
(я выдыхаю...
больше не тесны)