Тебе уже не будет сорок лет,
лишь песня: - «В голове моей туманы…»,
да плохонький на «сотике» портрет,
останутся лежать в моём кармане.
Уж год прошёл, как ты на небесах,
читаешь повесть «Надя с Красной горки»,
в раю-ль, в аду-ль, с созвездьем в волосах,
бросая взгляд на землю слёзно-горький.
Нельзя крылами смерть перечеркнуть,
ни ангелу, ни демону, ни птице.
Молитва, всё что есть, не обессудь,
заупокойная, за милые ресницы.