Не встречал тридцать третьего года.
Март. День первый. Начало конца.
Провожала меня непогода.
Много кто не забудет лица.
Умирал. Пневмония душила.
Только не обращался к врачу.
Ледяная текла кровь по жилам.
Эту боль ворошить не хочу.
Близок был от тоски до разлуки.
Оставляя своё при себе.
Из шекснинской тюрьмы эти муки.
Я принёс. Так угодно судьбе.
Мог взлетать. А потом падать больно.
Повоюем! - себе говорил.
Не всегда был собою довольным.
Только всё ж продолжал. Жизнь творил.
Помнил дочь. Обнимал сердцем нежно.
И на фото мог часто смотреть.
Всё моё мне простит. Да, я грешный.
Слишком рано пришлось умереть.
От ползка. вдаль, до быстрых набегов.
Человеком мне быть перестать.
Кто я? Птица, с фамилией Снегов.
Люди тоже умеют летать.