Мы — одиночки, снайперов редко бывает двое.
От прицела, как от любви, сердце вряд ли спрячешь.
В иллюзорном покое задыхается все живое,
и мы оба с тобою знаем, что это значит.
Можно даже не целиться, мы ясно помним пути к отметке.
Можно ставить флажки, за флажками — всегда свобода.
Только пуля в сердце — постоянна, как птица в клетке.
И металл от любви поёт на исходе года.
Мы — охотники на себя, нам очень нравится западня.
Из неё нет выхода, потому что нам в ней привычно.
Эти пули любви становятся частью тебя, меня,
звенят, и сердце — звенит, у сердца голос и песня птичьи.
Уйти, но снова проснуться тут,
как стуки клюва, сердечный стук —
так на свободе стучит живое.
Нас, будто снайперов, было двое.
А их так редко бывает двое.
Останови меня на лету.
7.02.19