Всё, завтра ты проснёшься знаменитым –
ты выложил стихи на стихире́!
Для верности, ещё бы быть убитым
каким-нибудь ловчилой-паразитом:
– Мосье, вы негодяй!
– Дуэль?
– Антре!
И сразу же, конечно, все вскричали б:
"Жестокий мир!.. Уйти в расцвете сил!.."
И злобно бы завистники молчали,
рты разевая, словно караси.
О Пушкине все сразу бы забыли.
И Лермонтов остался б не у дел.
А ты б на то, как зарастают пылью
их тиражи, с портрета бы глядел...
Вот-вот – и косяком попрут фанаты
читать и спор вести до хрипоты,
искать меж строк пророческие даты,
растаскивать творенья на цитаты
и приносить на кладбище цветы...
Не за горами слава и почёт!
Родне посносят крышу гонорары;
слиняют из Тамбова на Канары,
открыв оффшорный необъятный счёт.
А Люська пожалеет, что ушла,
и точно бросит своего Дениску.
Да нафиг Люську и того козла!
Завёл бы из моделей одалиску!
Вот где таилась каверза судьбы:
тебя ж убили подло на дуэли!
Ну ладно, обойдемся без модели...
На алтаре искусства агнцем быть –
достойнее не вижу в жизни цели!