Хочу творить, да вот с талантом глухо.
И, этот крест неся через года,
Так и живу с синдромом Винни Пуха,
Что рифмовал неплохо иногда.
И только в пик сезонных обострений
Бунтует мозг от творческих идей,
И мне понятна суть любых явлений,
И сам себе я гений и злодей.
Тогда я крут, и мне подвластна Лира.
Назло поэтам всяческим иным
Строчу экспромты в качестве гарнира
К чужим стихам, как будто к отбивным.
И так пишу и в ус себе не дую,
Лишь анонимность тщательно храня,
Чтоб не смогли поэты отбивную,
Собравшись вместе, сделать из меня.
Дни пролетят, как будто птичья стая,
И вдруг внезапно в сонной тишине
Из тех экспромтов сами прорастают
Мои стихи приличные вполне.
18.02.2019