А вместо розы лепестков, одни иголки...

 
Те, кто простил, я восхищаюсь Вами.
О вас пишу высокопарными словами.
Любить, как Вы, переступив порог обид,
Ласкать с улыбкой нежною, когда болит,
Дано не каждому…, и далеко не каждой,
Обидит вновь, тот, кто предАл однажды.
А вы с тех пор, заложники любви, не боле,
И вместо слов, лишь крик души, от боли.
Коктейль любви с грехами пополам,
Напиток, не для верных жен и дам.
Его мерзавцы подают пускай в постель
Красоткам, переполнившим панель,
Бесстыдницам, забывшим свою честь,
В постель семейную змеёй посмевшим влезть.
А перед тЕрпящими боль обиды от измен,
Я преклоняюсь, но не признаю душевный плен,
Он убивает, рвёт и режет душу на куски,
Взрывает мозг, бьёт прямо  в сердце и виски….
С трудом, возможно, что разбито, вновь собрать,
Но, даже,  если склеить, лишь страдать
Вы обречётесь, взгляд бросая на осколки,
И на постели, с лепестками роз, одни – иголки…
Я рассуждаю и борюсь сама с собой,
Житейским  опытом, накопленным судьбой,
Чтоб дочек с внучками своих предупредить:
В себе сумейте верность сохранить,
Семьёй своею пуще ока  дорожить,
Друзей с любимыми заботой окружить,
И не придётся слёз раскаянья глотать
И в одиночестве закат последний ждать.