Сеять распри, люди, это плохо.
И писать похабщину на стих.
Для чего вам нужно? - для подвоха,
Из числа казаться разбитных.
Нагло гнать волну, но вы не море,
Что-то возомнивший ручеёк.
Смотрите в окно на мониторе,
Мир, он не лежит у ваших ног.
Дозволение ещё не сила духа,
А наезд не смелость, а застой.
И на публику играть лишь показуха,
Брать на крик, пустышка за душой.
Жизнь ничтожность вашу перемелет
И развеет даже не спросив.
Зеркала, мир в них, он параллелен,
Каждый из поэтов так красив.
Не пытайтесь Солнце вы завесить
Тряпкой, шторой, грязненьким стихом.
Тот, кто любит, он умеет грезить,
Воплощать, подумав о святом.
Как мелки в своём вы интриганстве,
И духовное блаженных не для вас.
Жить ущербным при конфуцианстве,
Вы Пегасов бы носили на Парнас.