Осененный крестами дорог
и распятый на них же,
разрывается мелкий мирок
заратустрами Ницше.
Отличив ли здесь зло от добра,
я стою, словно нищий,
из чьего создаваем ребра
заратустрами Ницше?
Покровитель, что всех покровил,
день меняя на днище,
слишком сильно меня не трави
заратустрами Ницше.
На кресте из раскисших дорог
наши глокие куздры
погружаются в призрачный смог
ницших снов заратустры.
Как нам идолы дух ни корявь,
что во сне ни приснится,
превращается лживая явь
в буйный сон Диониса.
В рану разума щедро нальет
он цикуту Сократа.
На душе оставляет налет
заратустры утрата.
Пусть стареет привычный нам бог,
начинает ab ovo
обрамленное грязью дорог
заратустрово слово.