В этом городе холодно даже в июле,
Кипятком истекает дымящийся кулер,
Но озябли ладони, эмоции, чашки,
И не выйти пешком, босиком, нараспашку.
Если ногу поставишь ты на мостовую,
Понимаешь, что попросту не существуешь,
А касаешься камня холодного кожей,
И тебя, словно косточку, прошлое гложет.
И ни писем в почтовом тебе, ни посылок,
Лишь хэштеги в начале и парочка ссылок,
Ты планируешь отпуски и уикенды,
Есть квартира, машина и дача в аренду.
Но по-прежнему в сердце твоем одиноко,
И неважно, что солнце восходит с востока,
Это место терзает убийственный холод,
Город - кладбище, реквием, каменный молот.