Февраль метёт, а календарь свои листы теряет.
Тоскливо, словно сдохли кошки на душе.
Сугробы тают, слякотью дороги поедая.
В дурной башке шальные мысли скачут в неглиже.
Пустое время убегает, дни по кругу.
За ними вихрем неотступно мчат года.
Февраль метёт, целует нежно в губы вьюгу.
Так дерзко, словно хочет с ней остаться навсегда.