Шагаю по мосту из хрусталя.
Да нет! "Шагаю" - это слишком громко.
Крадусь и ощущаю: близко кромка,
И очень далеко внизу земля.
А мост качается, как пьяный на ветру.
И я в перила кисти вжал до хруста.
Да мост ли ты, или кровать Прокруста?
Душа уходит в пятки. Я не вру!
Я на мосту один, совсем один.
Не тешит ощущение свободы.
На каждый шаг уходят годы, годы.
Колышет ветер прядь моих седин.......
И я уже и сам себе не рад.
До дрожи стынут от перил ладони.
А ночь ещё чернее и бездонней,
Чем проклятый Малевича квадрат!
* - по мотивам Валентины Северной