когда на закате солнца проводишь ту,
которая грела, сама не сумев согреться,
ты не ищи, разглядывая пустоту,
не злись на фантомные боли в районе сердца.
все будет, как будет.
и, в общем-то, хорошо.
тебе так удобно, разумно и…
откровенно: «случилась ли песня?»
опять от ответа ушел.
вот вишня цветет, есть вид на серые стены.
ну что ей осталось, где ты был всего лишь влеком:
унизиться крошками и полюбить не всерьёз?
в рассылке подснежники, в горле ненужности ком…
но было и небо,
и море соленое слез.