В дождях, где осень собирала
остатки зорь погасших алых,
бродил ты часто на рассвете
среди любовно так воспетых
тобой порывистых берёз.
Дым над трубою...Скрип колёс
на тракте стылом... И печальный
погост забытый над рекой...
Бессребреник, поэт-изгой,
Ты обо всём исповедально
сказал волшебною строкой!
Аристократ души и духа,
в ночной склонившись полутьме,
ты над огарочком потухшим,
пел о деревне, о зиме...
И ни сиротство, ни бездомность
не сбили, ослепив,твой компас.
Истосковал, избил. измерил
дорог ты много... Но в пути
не потерял любовь и веру -
по жизни посохи свои.
А как ты Русь боготворил!
И в тихой лирике глубокой
о ней так громко говорил!
Горит твой свет звезды высокой
издалека и одиноко...
Немало лет уже прошло,
но так печально и светло
заговорить никто не в силах.