Я мягкой соболиной кистью,
Рисую свой автопортрет.
Сподвигнут личною корыстью,
Хотя корысти вовсе нет.
И беспричинно мне перечить,
Мольберт с палитрою не стал.
Что бы себя увековечить,
Удобный миг теперь настал.
Глаза блестят, в улыбке хмель,
Мой лик слегка назад отброшен.
Ложись мазками акварель,
Художник меток и дотошен.
Я для интрижки поднял бровь,
Чтоб подчеркнуть солидность взгляда.
В нём отражается любовь,
Которая со мною рядом.
По нраву ль ей картины цвет,
Не часто я пишу портреты.
Я не художник, я поэт,
Без золочённых эполетов.