Где-то внутри, потихонечку, сетует прошлое,
в гулком пространстве завалено чёрт знает, чем.
Я не смотрю про войну, даже очень хорошее,
темы военные не обсуждаю совсем.
Я не пишу про войну – не могу без патетики.
Предпочитаю молчать, чем трепаться пустым.
Но, почему-то ночами, почти полстолетия,
в дрёме мерещатся запах железа и дым?
Не воевала нигде. Отчего же покапельно,
горечь отравой втекает и бродит во мне?
Может быть, деда расстрел, безотцовщина папина,
болью фантомной тоскливо скулят в глубине.
Ночь беспокоит. Осколки военного крошева
с жадностью пьют в подсознании силы у сна.
В мир мой вторгается нечто кроваво-тревожное –
видно, по генам прошлась, рикошетом, война.