«Чуда не будет, -
сказал поставщик чудес, -
чуда не будет,
оно убежало в лес.
Можешь теперь хоть плакать,
хоть причитать,
мне его больше не схапать
и не поймать».
Может, я буду плакать,
а может – нет.
может, пройдёт пятнадцать
и двадцать лет.
Знаю ведь, там, на полке,
средь груды книг,
чудо моё втихомолку,
свернувшись, спит.
Вспомнить бы лишь, какое
слово его взбодрит –
чудо глаза раскроет
и мир озарит.