Анафора, как водоросль, тянется -
она свои пускает корни в ил,
но окончаний волшебство и таинство
сродни удару в стог финальных вил.
Созвучья вьются змейками и прядями,
сплетаясь, расплетаясь на ходу:
то – космы на ветру, а то – отрядами
преображаясь в стройную орду.
Конечных рифм мгновенны очертания,
но к ним, как в Рим,
стекаются ручьи.
Благословенны эти сочетания
в утробе хаоса – случайные, ничьи.
И смыслов рой дрожит вокруг и около,
пусть суть его расплывчата пока,
но форму обретает это облако,
фиксируясь, как в сетке гамака.