Действительность этого дня заключается в том,
что я решил молча уйти, чтоб пожить под мостом.
Как юный, потерянный в мире, ужаленный Курт.
Надеюсь, что люди меня под мостом не найдут.
Надеюсь, услышат друг друга они наконец.
Решат, кто там главный, кто вор, кто убил, кто отец.
В кармане потрёпанной сумки – с собачкой блокнот.
Всё буду фиксировать в нём, находясь мостом под.
На сером листе карандаш нацарапает дождь,
заброшенных зданий отметит знобящую дрожь.
Пунктирная линия – между столбов провода,
а ниже – волнистой неровной – прольётся вода.
И кто-то под этим мостом оставался уже.
Такой же, как я, находившийся на рубеже.
Он много курил, написал над собой "Punk's not dead"
и вскоре куда-то ушёл: под мостом его нет.
Я здесь остаюсь на достаточно длительный срок.
В ночи – тишина, днём – машин надо мною поток.
Я буду сидеть и смотреть, как сверкает вода.
Мы с ней безграничны, для нас нет "откуда – куда".
Не это ли, братец, свобода, которую ты
всегда формулировал странным словечком "мечты"?
Вся жизнь – эскалатор, который спускается вниз.
А мы по нему идём вверх. Что же, братец, держись!
Под голову старая сумка, на лоб – капюшон.
Сейчас я во сне? Или, может быть, близится сон?
Наверное, время расставит всё вновь по местам.
Привет всем уставшим от всех и над ними – мостам!