Меня не видят всерьёз...
С моим мнением не считаются...
Мои слова тебе - шёпот стрекоз,
Что под детский смех разливается.
Ведь ты меня...совсем не знаешь.
Но уже составила обо мне мнение.
Моя книга - немного иная,
А ты судишь её по вступлению.
Ты общаешься со мной, как с ребёнком,
Не замечая мой зрелый разум.
Ты не видишь мою киноплёнку,
Мой мир, что глубиной измазан.
Да, возможно, я наивный,
И упав, приложу к ране подорожник.
Возможно, мой голос немного надрывный,
Не расскажет тебе, какой я художник.
И в лесу жизни твоём,
Я лишь тот маленький подорожник.
Ты смотришь на меня, мне этот взгляд - знаком.
Вот упадёшь ты, и я помогу, возможно.
И я совсем не понимаю,
Что тянет вас назвать меня ребёнком?
Во мне же скрыта мысль глубокая, большая,
А ты пристально мажешь её зелёнкой.
Но ты меня...совсем не знаешь.
Хотя, уже составила обо мне мнение.
Готов уверить, моя книга - иная,
Не суди её по вступлению.
Я для тебя, ведь, не река, а лишь речонка.
И знаешь в чём тут дело?
Ты видишь во мне - лишь ребёнка.
Как жаль...,что большего, не разглядела.