Ну, не угодишь поэтам!
Пишешь вирши ты до света,
поверяешь рифмы, слоги,
чтобы не было убогим
вновь творение твоё,
забываешь бытиё..
Критик в темя оглоушит,
настроение обрушит,
Будешь ты принижен, зол-
ну, совсем не как сокол-
примитивны рифмы, слоги,
как медведь в своей берлоге,
не проворны и грузны.
Тут- обломки старины,
здесь- метафора не ясна,
как трясина непролазна,
мысль отсвечивает тускло.
Боже!Где же ты, искусство
двинуть строки, как полки,
чтобы чисты и ясны были
рифмы, мысль и слоги-
у кого бы взять уроки?
Вот, подвергся остракизму..
но не буду петь я тризну-
Жаль- не Пушкиным родился,
но, зато ещё не спился!