Не о весне, а просто о тепле,
Которое случается зимой,
О реках солнца на моём окне,
Сплетённых незатейливой игрой.
Игра во всё, а в большей мере в жизнь,
Мою, а где-то вовсе не в мою,
Вот, где порой твержу себе - смирись,
Когда не можешь одолеть волну.
Не о весне, о чём-то о другом,
О чём-то большем. . . спрятанной душе,
Невидной нитью связанной с теплом,
Хранящем память в сердце, не в уме.
Когда б в уме. . . работал календарь,
Расписанный давно уже по дням
И не задев души, скользил февраль
Ни дня зимы в себе, не растеряв.
фото Йозеф Судек