мыслей нет,
смысла нет тоже,
мы ни на что не похожи,
бесчувственные рожи -
мороз по коже.
лампочка над головой рассеяла бы тьму,
но пока я живу
без нее,
а луна светит очень редко.
о, луна!
краеугольный камень писателей,
убийц и оборотней,
что, впрочем, есть одна личность.
ищу смерти в темных подворотнях,
но вдруг понимаю:
тьма - это тоже смысл.
какая странная мысль.
наверное, луна покусала меня,
сделав тенью,
отброшенной ее светом,
луна обвела края по трафарету,
навеки заточив меня на земле.
о, горе мне!
оставаться здесь до конца,
наблюдая безумие и сомнение,
вечные прения,
ранящее слово,
и то, как все разрушается.
снова, снова!
отпусти, луноликая богиня!
я не могу остаться.
но она глуха к моим мольбам.
и мне остаются только стихи,
вино да танцы.
и плакать по вечерам.