Следы ботинок на снегу,
они ведут меня в тайгу,
тех самых, чёрных пепелищ,
где я не пуст, где я не хлыщ...
Они слагают мне рассказ,
кем я мог стать, и стать не раз,
о перекрещенных путях,
о тех замках, что на дверях...
И вот уж я среди стволов,
до неба рвущихся колов,
решаю, строить ли баркас,
себе же, вешая заказ...
Вокруг, сплошная мерзлота,
как будто корки изо льда,
трещат и шепчут по ушам,
секунду здесь, секунду там...
И снова я среди стволов,
сухих, порубленных голов,
пытаюсь выполнить предел,
в надежде вспомнить, что хотел...
За лесом, может, кто-то ждёт,
случайно, к дому прибредёт,
а я, запутавшись в сетях,
стою на гаснущих углях...
Лишь шаг ещё, придёт конец,
и вот он прах, и вот он жнец,
стирая в пыль лихой баркас,
мне шепчет в губы - Не Для Вас...
Следы всё там же, на снегу,
я их стираю, как могу,
от них, от чёрных пепелищ,
где я есть пуст, где я есть хлыщ...