Идет башмаками поступь.
Наутро сверкает луна.
Холодная морозью прорубь.
Потом намокла спина.
Бежит человек — всем усильем
По грязи шагами меся.
Но как же тут грязь духом зимним?
Поэт обернулся, спрося...
А муза застыла, твердея
Пунцовым всем мощно лицом.
Похлоп по плечу: «есть идея».
И стих завернулся концом.
Змея будто ползала знаком,
Рукою что в лист выводил:
Вставлял, нажимал, духом плакал,
И смыслом рифмованным жил.
Но все завершилось. Зимою.
Ведь нет грязи в те холода!
И сам оборившись собою,
Отринул стихи навсегда.
Напрасно. Напишем же снова.
«По грязи шагами меся».
Зима эта слякотна, к слову.
А тут уж весна ликом вся.
Идет башмаками поступь.
Наутро сверкает луна.
Холодная морозью прорубь.
По́том намокла спина.
Бежит человек — всем усильем
По грязи шагами меся.
И мысли разбуженным ульем.
И вот вам поэзия вся.