как же глупо порою думать о смысле,
марая листок в сотый раз.
смысла больше намного в выпавшем снеге,
чем в обрубках обдуманных фраз.
отвлекая себя от таких размышлений,
избегаешь течение мыслей.
что из этого выйдет?
увы, ничего. только лист твой давно уж исписан.
сколько б лет ни прожил в облочке своей,
в теле бренном, уставшем, унылом,
тебя будет терзать лишь одно предложенье:
"в чем же смысл, зачем же мы живы?"
сколько дел несвершенных настигнет тебя,
только это поймешь ты не скоро.
а пока осмыслением быта ты занят,
жизнь не снимет с тебя все оковы.
ты рожден был без цели, без желания слушать.
голос внутренний правил тобою.
он метал, не щадил никого и ничто,
а внутри ты покрылся тоскою.
тебя мучает только одно: а что дальше?
что же дальше пшеничного поля?
что же дальше небес, океанов, морей?
неужели желанная воля?
ты так хочешь сбежать из этого мира,
не смыкаешь ночами очей,
каждый день выбираешь подходящее врем,
но что-то держит тебя изнутри.
ты не хочешь мириться с бессмыслием этим,
но и бросить все тоже не в силах.
так и будут деревья засохшие гнить,
как и мы в наших бледных могилах.
15.04.18