Всё было как-то непутёво...
И каждый день рукой дрожащей,
Волнуясь и надеясь, снова
Почтовый открываю ящик.
Там – пустота, немое слово,
Глагол чужой, ненастоящий.
Всё было просто, до смешного,
И до обидного маняще.
Но – утро, ключ, печальный скрежет,
И лёгкий вздох – быть может… Может?
Бумажный нож без крови режет,
Не оставляя след на коже.
Полмира пересечь нетрудно,
Письму не требуется виза…
Всё было просто и абсурдно -
Неверно адрес был написан.