Мне слишком трудно. Ты пойми,
Та даль глядится за семью горами.
Не знаю, почему всё это… с нами.
Мне кажется, что в мире мы одни.
Я жду тебя — до первых лун весны.
Она придёт, и побегут зарями
Неловкие, виной теснимы, сны,
За днями дни, и дни, и дни, за днями.
Тебя забуду — пусть уйдёт неделя.
Неделя, или месяц, или год… Но всё пройдёт,
Печуркой с дураком Емелей,
Проедет, обязательно когда-нибудь пройдёт.
Я жду тебя — не пряник и не кнут.
Развилка. Плоско, просто, без изыска.
Мне нужно будет ровно пять минут,
Чтоб написать прощальную записку.
Какой ценой продали духи эти
Меня тебе? Пока не стихнет ветер
Я жду. Прощай. На том и этом свете
Скажу, что… это были лишь стихи.
«Люблю» сотру ручьём или метелью.
Поправлю балдахинчик над постелью.
И заново свой скромный дом отстрою,
И белым цветом садик зацветёт.
По картине Архипа Куинджи «Зима. Крыши».