Есть деревья высокие, есть же - низкие...
В них так много жизни, как смерти - в выстреле.
Облака наседают, несётся пуля,
Ты стреляешь, как солнце в жару июля.
Ты стреляешь, как молния: ярко, ревностно,
Невозможно чувствовать все поверхностно.
Успокойся, обойму расплавил порох,
И весна накрывает уснувший город.
Я, наверное, слышу ее дыхание,
Ее голос тешит мое сознание.
Представляю, порог засыпает нега,
Исчезает застывшая корка снега.
Есть деревья высокие, есть - огромные,
И всегда есть ветви, что чем-то сломлены.
Но, однако, деревья врастают в небо...
Я так думаю, в этом и есть - победа.