напишется, пожалуй, пара строк -
ну и довольно, мон ами, довольно...
не помню, с кем остался мой сурок -
да чёрт бы с ним, а мне уже - не больно.
нет. боли - ноль. одна тоска - увы -
под соусом, в пару и маринаде...
но чем меня порадуете - Вы?
у вас - весна? да полно, бога ради!
окститесь, сэр!? - "всё затянуло сном,
туманный свет нерезок - и приятен..."
а впрочем, мне настолько всё равно,
что я в упор не вижу лунных пятен,
не вижу - Вас, и некогда любим -
не тормошит волнующий анапест...
нет, я не мим, не мем, не пилигрим,
я - просто надпись: "ну-с, идите нафиг-с!"
какой покой? покоясь с миром тут -
что ждёт в другом, уж скором, измереньи?
и если здесь иные и живут -
то это так, обман души и зренья.
просчитан день, просчитан даже бог,
любое чувство - повод для оценки,
и сам себя кромсает на слабо -
трусливый заяц в тренинговом центре...
открыт сезон - на баб и на бабло.
пикапер Вася пользуется спросом,
суёт своё унылое мурло -
в любую щель, с единственным вопросом:
"хау ду ю ду, май лав, хау ду ю слип?"
хороший мой, и Вы - как он, скажите?...
...а эта резь в груди, и этот скрип -
не приговор. скорее - признак жизни.