Исписан в оконной раме
мой город сырой и плоский.
Достану страницу-память,
как скомканный лист из урны.
Я должен дичать культурно,
в халате и с папироской.
А ты из другого века,
где носятся тени-черти,
как будто с картин Лотрека,
сидящая на диване,
с глазами последней дряни,
с дыханием юной смерти.
Скривилась от рифмо-фобий,
пожала плечом покатым,
швырнула в картонный гробик
надкусанную конфету
с дыханием сладкой смерти.
А я говорю – Пошла ты…